Rosa Thuringae

Kweit-Shang dortLa chambre est minuscule et donne sur la rue.Toute pleine de Sienne et d'une odeur de pluieTrès douce. Au feu des lampes on voit sur le litUn jeune homme endormi le front sur son bras nu.Par la grâce du jour sa chambre est devenueUn bois enseveli de silence où luminentLe thé et le soleil mêlés-céleste bruineUn rayon extasié touche sa jambe nue.Il écoute bruisser son sang qui s'émerveille,Serre chaude éclairée où volent les abeillesDe rose en rose. Puis le ciel de lit descend.Un ange blanc se penche et boit à son haleine.Quelque chose a chuté sur la natte de laine.Il a au pli du bras une goutte de sang.Antoine S.